Io isola nel mare della vita.
Mandrie di bufali, unici resti di antiche e scomparse tribù, pascolano le rigogliose erbe costellate di fiori di campo, frutti di una terra generosa.
Querce e lecci secolari, ai margini della prateria, ospitano nidi di uccelli senza nemici.
Zampilli d’acqua alcalina, giunti dall’irto, perenne ghiacciaio posto sulla cima del dormiente vulcano, solcano il suolo.
Un mare azzurro, buono, a volte increspato di flutti bianchi, bagna il perimetro di quest’isola sorta dal mare, creata dal vulcano, che il mare inghiottirà.
Francesco